Comienzo el 2026 con tres libros absolutamente imprescindibles

Llevamos menos de 15 días del 2026 y mi fiebre lectora está más en alza que nunca. En estas dos semanas de enero he leído tres libros que me han marcado mucho. Tendrán que ser muy buenos los que vengan para que éstos (o por lo menos uno o dos) no sean mis favoritos del recién nacido año. Son novelas cortas (de ahí la cantidad en tan poco tiempo) y muy adictivas. Obras poderosísimas, urgentes y maravillosamente escritas por tres autoras que están gozando de un éxito descomunal. Testimonios brutales, intensos, necesarios y narrados con un estilo embaucador e incisivo. No os las perdáis.

‘Comerás flores’ de Lucía Solla Sobral (Libros del Asteroide)

Sinopsis: Meses después de la muerte de su padre y recién graduada, Marina conoce a Jaime, un hombre veinte años mayor que ella que irrumpe en su vida colmándola de atenciones y planes. En poco tiempo, su día a día da un vuelco: pasa de compartir piso con su mejor amiga Diana, de ir a conciertos y de salir de fiesta a instalarse en el cómodo apartamento de Jaime y cenar cada fin de semana en los mejores restaurantes.

Deslumbrada por la sofisticada vida adulta y el encanto de Jaime, quien también se gana a su familia, Marina se ve sumergida por completo en su mundo, comenzando a olvidar lo que la definía.

Opinión: Si Comerás flores es un fenómeno editorial es por méritos propios y por saber conectar muy bien con las nuevas generaciones. Con una prosa cuidada, sencilla y directa, esta historia sobre el maltrato psicológico es una lección magistral para detectar narcisistas. Pero más allá de eso, el libro no echa balones fuera sino que reflexiona sobre nuestras propia responsabilidad (que no culpa), los traumas y el duelo.

‘Me llamo Lucy Barton’ de Elizabeth Strout (Ed. Alfaguara)

Sinopsis: Lucy Barton se está recuperando lentamente en el hospital de lo que debería haber sido una operación simple. Desde la ventana de su habitación, en pleno centro de Manhattan, el edificio Chrysler se ilumina cada noche marcando el paso del tiempo, que avanza lento. Su madre, con quien no ha hablado en muchos años, viene a verla. Las dos mujeres pasarán unos días juntas, entre silencios y pequeños chismes sobre las vidas de personas que Lucy dejó atrás hace tiempo al irse de casa para perseguir su sueño de ser escritora en la gran ciudad.

Pasado y presente se mezclan en esa pequeña habitación, que durante cinco días y sus cinco noches ve cómo dos mujeres hacen equilibrios en la fina línea que separa el amor del dolor.

Opinión: A pesar de vender más de tres millones de ejemplares en el mundo y de ganar, entre muchos, el Premio Pulitzer, la obra de Strout no es excesivamente popular en España y es una pana. Gracias a un librero (siempre hay que hacer caso a los libreros) me adentré en estas páginas llenas de emoción. Una historia sencilla que comienza casi con un cuento pero que va conviertiéndose en un retrato íntimo sobre las relaciones materno filiales. Una delicia.

‘Oxígeno’ de Marta Jiménez Serrano (Ed. Alfaguara)

Sinopsis: En noviembre de 2020, pocos meses antes de publicar su primera novela, la autora de este libro estuvo a punto de morir. Un sábado como cualquier otro, en su casa, sin saberlo, ella y su pareja se estaban muriendo. La caldera tenía una fuga y el monóxido de carbono les fue adormeciendo hasta que Marta se levantó a duras penas para ir al baño. Ahí, cayó desplomada y se golpeó la cabeza. Cinco años ha necesitado para narrar esta experiencia en una historia que conjuga la tensión narrativa, la ansiedad y la esperanza.
Oxígeno es «el libro que nunca hubiera querido escribir», el relato de los minutos en los que se les escapaba la vida, el de los meses que siguieron el accidente y el de los años que lo precedieron todo, cuando se enamoraron y empezaron a construir una vida sin pensar que podría terminar en cualquier momento.

Opinión: Jiménez Serrano se convirtió hace poco en la gran revelación de las letras nacionales con su exitosa Los nombres propios y aquí nos vuelve a dar una lección de cómo saber hacer autoficción sin resultar prepotente o egocéntrico. Un canto al arte, a la esperanza y una analítica reflexión sobre la muerte, el tiempo y la necesidad de contar historias.